|
Почему я люблю снег? Не знаю. Может, из-за его чистого белого цвета? А может, от того ощущения свежего холода на подушечках пальцев, когда осторожно касаешься белого покрова. Снег прилипает к руке мелкими кристалликами, которые от тепла становятся прозрачными. И так приятно щиплют руку. А ты держишь меня за вторую и сидишь рядом. Георг... Волосы обрамляют сильное лицо. Дутая куртка черного цвета, джинсы и высокие боты на шнуровке, маленькая черная шапочка – все это так мне знакомо.
- Георг, ты знаешь, что у каждой женщины должно быть маленькое черное платье – эталон элегантности?
- Ну, да, - ты кивнул головой и чуть сильнее сжал мои пальцы.
- А у каждого настоящего мужчины должна быть маленькая черная шапочка! - я засмеялся и сжал в руке снежок. Он потек холодной водой по пальцам.
Ты улыбнулся и сцепил наши пальцы в крепкий замок. Завалил меня на снег. Я прищурился и обнял тебя за шею.
- И ты мой настоящий мэн!
Ты засмеялся и прижался к моим губам.
Почему я люблю снег?.. Наверное, за его мягкость. Ну, подумай, кататься на траве было бы, по крайней мере, неудобно! Я уж и не говорю, что вещи бы потом можно было бы нести только на помойку, потому как избавиться от противного зеленого оттенка было бы невозможно. А ведь ты так любишь белые майки…
Я люблю снег. Я люблю помыть голову и высунуться в открытое окно. И чтобы ветер налетал на мокрые волосы, замораживая их. И никакой укладки не надо, потому что волосы и так как сосульки!
А как ты рычишь, когда видишь меня за этим занятием…
- Билл, немедленно залезь обратно! - раздался повелительный рык за моей спиной. Я округлил глаза и сложил губы трубочкой, сопровождая сие действие звуком: "Упс!" Ты подошел ко мне и, приподняв за талию, затащил в комнату.
- Йо-о-орк! - начал я, упираясь ладонями в твою спину: ты перекинул меня через плечо. Закрыл окно. - Ты неандерталец! Питекантроп! Опусти меня!
Я укусил тебя за спину. Ты вскрикнул.
- ЭЙ! - я сложил возмущенно руки на груди. Ты хмыкнул и поставил меня на пол. Я обнял тебя за талию.
- Вот так-то лучше...
А еще летом, когда снега уже и подавно нет, я люблю разорвать много-много белой бумаги на мелкие кусочки. И сидеть потом по-турецки и перебирать в ладонях, представляя что это снег. Кажется, что я повелитель погоды. Подкидываю обрывки в воздух. А они падают, кружась и прыгая в неведомом мне танце. Как снег. Но только этот сухой, мягкий и очень-очень теплый.
- Что, опять в «Повелителя снега» играешь? - раздался голос у самого уха. Я вздрогнул и, повернувшись к тебе лицом, обнял за талию.
- Ага! - улыбнулся. - Йорки!
- Что? - ты зарылся в мои волосы лицом, вдыхая их аромат. Я прижался к твоему плечу и услышал, как бьется твое сердце - быстро, гулко, громко.
- Йорки, я люблю снег.
Я поднял на тебя глаза. Ты нежно улыбнулся и сильнее прижал меня к себе. Я продолжил:
- Потому что ты рассказал мне о любви во время снегопада…
|